佘利娥
那天，路过八角楼，老兄提及“八角楼有个作家协会”。刚走近大门，见一女子推门而出，她面容清秀，紧致的皮肤微微泛光，额下双眉细长，水灵灵的眸子，唇如点染樱桃。短短十几秒的对望与擦肩，那窈窕身影便清晰地印于脑海。老兄说，你自幼喜欢文学，不如有空去里面看看。
再去八角楼，是一个午后。天井的光柱从高处笔直地泻下来，池子里的花草叶子亮莹莹的。海燕招呼我坐下，声音轻轻的，很甜。也不知怎么，我头一回开口就唤了她“燕子”。我们聊文学，她不讲高深道理，只说写《黑麋峰记》时在山上的日子，春天跟着茶农摘新叶，冬天围着火塘听老人讲山里事。
后来，她真带我上了一回黑麋峰。山路不好走，她步子却稳，不时指着岩缝里的鸢尾，或是某棵老树上的空鸟巢给我看。我们去探望罗队长，土屋灶上炖着山薯，热气扑扑的。海燕静静听着罗队长讲这几年的事，手里的笔记本被山风掀动了一角。
下山时，暮色渐浓。她走在前面，忽然说：“写作跟爬山是一个道理。路得自己走，喘着气、淌着汗走，才能看见独一的景致。”
她泡得一手好茶。烫杯、注水、出汤，一套动作从容不迫，手腕抬落的弧度说不出的好看。有一回，我带了早年发表的一些报刊文章给她看。她一边斟茶，一边慢慢地翻。茶烟绕着她的指尖，她抬起头，眼神温润：“发表过，也得学着放下，重新开始。”
她就这样鼓励着许多人。作协里常有怀着文学梦的来访者，她总是那句话：“只要有想法，什么时候动笔都不晚。”对我，她则是直接伸出手：“把你发过的东西，都找给我看看。”我那颗沉寂了多年的心，竟被她这句话轻轻拨亮。
她主编内刊《蓄势》时，让我帮着看稿。那是沙里淘金的工夫，几百篇来稿堆满了桌子。她眼睛熬得通红，还在一字一句地斟酌。有一回，为一位年轻作者修改几首短诗时，她反复掂量几个动词，调整断句的位置，直到夜深。最后，她搁下笔，长长舒了口气：“这下味道对了。”后来，那组诗登上了大期刊。
海燕的生活里不只有文学，她习书法，临字帖；侍弄天井里的花草，兰花开时，香透半条走廊；她还会自己裁剪、缝制衣裙。她说，文人不能只活在纸面上，“得有丰富的生活”。
她的足迹也从不限于一间办公室。她时常在望城的街巷与田埂间行走，张罗着“作家走乡村”的事。她说，笔杆子的根，得扎到最深的泥土里去。
日子久了，我们之间便有默契。她思维活，点子多，说起活动构想，语速快得像雨点。我便总是在手边备着本子，将她那些迸溅的星火一一接住，理清，铺展成踏实的计划。
许多个黄昏，我们讨论文学忘了时辰。窗外夜色很重，淅淅沥沥下起雨。我知道她常因修改稿子废寝忘食，便偶尔从家里带一盒温热的清粥。她接过去，手有些凉，抬起脸微微一笑，倦容里透着暖意。然后我们各自撑开伞，走进迷蒙的雨雾里。脚步声在湿漉漉的青石板上响起，一前一后，像文章里自然停顿与衔接。
此刻，当我写下这些字时，八角楼正沉浸在夕照里。她窗口的灯大概已经亮了起来，暮色中，温黄的一小块，映着她伏案的侧影，静静的，像一幅安详的木刻画。
（作者系湖南省作协会员。余海燕，中国作家协会会员、长沙市望城区作家协会主席。）
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来源：华声在线
